Die ideale Lektüre für alle, die zu Fuß unterwegs sind und flanierend Städte erkunden. Kurze Kapitel, nichts Zusammenhängendes. Beobachtungen, Notizen, Skizzen, Schlagzeilen, Gesprächsfetzen aus Cafés, Werbung, Gedanken über Thomas de Quincey, Poe, Baudelaire, Benjamin, Virginia Woolf und andere. Wie ein langer und guter Spaziergang durch die Stadt. Ein Füllhorn, eine Schatztruhe, ein unendlicher Strom von Inspirationen Eindrücken.

Da der letzte Starkwind uns in die Bücherwagen gefahren war, hat er ein paar Krimis zu unverkäuflich ondulierten Exemplaren werden lassen, und die habe ich gelesen, damit sie wenigstens noch zu etwas gut waren. Einer davon stammt von dem deutschen Autor Michael Thode, und der hat Jura studiert, was sich erfreulich bemerkbar macht.

Nina Lykke hat wieder ein fieses kleines Buch geschrieben, so gemein, als hätten Doris Knecht oder Margit Schreiner Patin gestanden, und dieser Schmäh ist dem Norweger an sich ja eher fremd. Oder dem Schweden.

Das Glück schreibt keine Literatur. Keine guten Geschichten, nicht die von der Art, die einem zeigen, dass Schriftsteller dich einig machen können mit der Welt.

Angela Winkler mochte ich eigentlich nie, sie schien mir so ausdruckslos, rehäugig – aber wahrscheinlich habe ich sie immer mit „Katharina Blum“ zusammengeworfen, der Rolle, die sie bekannt machte. Aber ich habe auch noch sehr genau das Plakat für „Hamlet“ vor Augen, bilde ich mir jedenfalls ein, ihr Gesicht im Profil, mit der Krone, und einer Prinz-Eisenherz-Figur.

Eines meiner Lieblingsbücher ist „Die schwarze Messe“ von Charles Willeford, der leider schon vor einiger Zeit viel zu früh verstorben ist.  Lange warte ich auf eine Neuauflage, aber keiner erhört mich.